Carta Revolucionária #12

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o vórtice da criação é o vórtice da destruição
o vórtice da criação artística é o vórtice da autodestruição
o vórtice da criação política é o vórtice da destruição da carne
        a carne arde, enrola-se e deforma-se terrível
        a gordura arde, pinga e canta 
escaldante sobre os ossos que 
               racham de forma a revelar
               os hieróglifos subtis do oráculo
      o carvão chamuscado 
      o cheiro do teu cabelo queimado
pois todo o revolucionário deve enfim querer
a sua própria destruição,
enraizado no passado, planta a destruição




Revolutionary Letters | Diane di Prima
© 1971, 1974, 1979, 2005 Diane di Prima
Last Gasp of San Francisco, 2005.
Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa 

Outros poemas

Ah Guerra

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Ah Guerra vício de grandeza Alquimizado através da meta-industrial Árvore permanente de Trabalho Intensivo Sistema energético de produção proteica reciclagem de Resíduos Urbanos sem Meditativo Ego Vazio Espaço Teísta Lisner  Dead & Fame Poems 1993-1997 Collected Poems 1947-1997 © 2006 Allen Ginsberg Trust (HarperCollins Publishers e-books) Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa   --- 1. Lisner refere o Auditório do mesmo nome situado no campus da Universidade George Washington. (NdT) 2. Dead & Fame Poems 1993-1997 (a última obra de Allen Ginsberg) foi editada em 1998 por Bob Rosenthal, Peter Hale e Bill Morgan, com prefácio de Robert Creeley e pósfacio de Bob Rosenthal. (NdT)
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Lamento do Esqueleto ao Tempo

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Leva o meu amor, não é genuíno, Assim, não deixes que tente nenhum novo corpo; Leva a minha senhora, suspirará Pela minha cama, onde me deito; Leva-os, disse o esqueleto, Mas deixa os meus ossos em paz.  Leva a minha roupa, agora esfriou, Para dar a algum pobre poeta velho; Leva a pele que cobre esta verdade Se a idade minha juventude trajasse; Leva-os, disse o esqueleto, Mas deixa os meus ossos em paz.  Leva os pensamentos que amam o vento Que sopram o meu corpo fora da mente; Leva este coração para que vá com isso E que o transmita de rato em rato; Leva-os, disse o esqueleto, Mas deixa os meus ossos em paz.  Leva a arte que lamento No tom louco de um poema; Tritura-me, embora possa gemer, Até o mais duro pedaço de pedra e pau; Leva-os, disse o esqueleto, Mas deixa os meus ossos em paz. Empty Mirror: Gates of Wrath (1947-1952) Collected Poems 1947-1997 © 2006 Allen Ginsberg Trust (HarperCollins Publishers e-books) Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa  
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Carta Revolucionária #93

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MEMORIAL DAY 2003 Hoje é o Memorial Day. Rouba um momento para lembrar essas corajosas almas que deram as suas vidas pela liberdade. - Querida Abby, S. F. Crónica Lembra Sacco & Vanzetti Lembra Haymarket Lembra John Brown Lembra as revoltas de escravos Lembra Malcolm Lembra Paracelso Lembra Huey & O Pequeno Bobby Hutton Lembra Crazy Horse & o Chefe Joseph Lembra Modoc & a Nação Algonquin Lembra Patrice Lumumba Lembra o sonho de África Lembra Tina Modotti Lembra Makhnov & Tsvetaeva & Mayakovski sim, caraças, lembra mesmo Trotsky  Ei, não te lembras de Hipátia?             Sócrates? Giordano Bruno? Lembra o meu amigo, Esclarmonde de Foix Lembra Seton o Cosmopolita Lembra Edward Kelly, alquimista morto na prisão  Lembra-te de agarrar a vida nas tuas mãos  É o Memorial Day lembra-te         do que amas & fá-lo acontecer - não esperes.  Lembra-te de que a vida está por um fio -     ...
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Uma Rosa Imaginária num Livro

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Ó seca rosa velha de Deus, com que perfume tão sombrio mudaste imagens em sangue e corpos em túmulo  que fragrâncias perdeste, e agora simples murcharam em mito carmesim de poeira e secas recordações    de um jardim imperecível  de que a miríade da vida e todo a multidão em flor, ninguém a faca encontrou. Empty Mirror: Gates of Wrath (1947-1980) Collected Poems 1947-1997 © 2006 Allen Ginsberg Trust (HarperCollins Publishers e-books) Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa  
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A Voz do Rock

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Não consigo dormir, não consigo dormir até que uma vítima seja confirmada; uma sombra mantém-me em seu poder, e busca os ossos que ele deve encontrar;  amontoado numa pilha envolta de olhos mortos que vêem, olhos mortos que choram, homens mortos que rastejam do caixão,  pesadelo de assassínio na mente.  O assassínio tem o fantasma da vergonha que na imundície se deita comigo   e murmura a substância da minha fama. Com voz de rock, e rock cingido com cinto, uma sombra grita em meu nome; ele luta pelo esqueleto da minha escrita; a minha morte e a dele não foram a mesma, que feridas tenho já que está ferido?  Tal é este assassínio que o meu próprio sangue incorpóreo é derramado, mas a sombra transforma-se em osso, os pensamentos duplicam-se na minha cabeça; pelo que ele sabe e eu tenha sabido é, como um cristal na pedra perdido, oculto na pele e soterrado na terra, cego como a visão dos mortos. Empty Mirror: Gates of Wrath (1947-1952) Collected Poems 1947-1997...
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Ode ao Fracasso

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Muitos profetas falharam, as suas vozes silenciosas gritos de fantasmas nos porões ninguém ouviu risos empoeirados nos sótãos de família nem os olhou nos bancos do parque chorando de alívio sob o céu vazio Walt Whitman deu vida aos perdedores locais - coragem a Gordas Mulheres no Espectáculo de Horrores! nervosos prisioneiros cujos lábios abigodados escorriam suor para as linhas da comida - Mayakovsky gritou, Então morra! o meu verso, morra como a fila dos trabalhadores & os fuzilados em Petersburgo! Próspero queimou os seus livros de poder & mergulhou a sua varinha mágica no fundo dos mares de dragão  Alexandre, o Grande, não conseguiu encontrar mais mundos para conquistar! O fracasso, eu canto, seu nome aterrorizante, aceita-me teu velho Profeta de 54 anos em Fiasco Eterno! Junto-me ao teu Panteão de bardos mortais, & apresso esta ode com alta pressão arterial correndo para o topo do meu crânio como se não durasse mais que um minuto, a Gália Moribunda! para Ti, Senhor...
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Universos Imaginários

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Com ordens de disparar sobre o espião, descarreguei a minha pistola na sua boca. Ele caiu com o rosto para baixo na posição em que a vida deixou o corpo ajoelhado com os olhos vendados. Não, eu nunca fiz isso. Imaginado na neve do aeroporto, o avião de Albany descarregando passageiros. Sim, o rapaz com cara de mexicano, 19 anos, fardado de Marine, senta-se a meu lado. Descendo Salt Lake, acompanhava o corpo do irmão do Vietnam. "O Chinoca estava ajoelhado à minha frente, chorando & implorando. Havia dois;  tinha um cartão que atirávamos à sorte sobre eles." O cartão garantia imunidade aos V.C. que se rendiam. "À conta do meu melhor amigo & do meu irmão, matei os dois Chinocas." Isso foi verdade, sim. Ecologues of These States (1969-1971) Collected Poems 1947-1997 © 2006 Allen Ginsberg Trust (HarperCollins Publishers e-books) Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa  
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Conforme a Yeats

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Agora o incenso enche o ar e o deleite segue o deleite, ceia tranquila na sala atapetada, música vibrando do Oriente até ao meu ouvido, velhos amigos descansando em colchões brilhantes, pinturas antigas nas paredes, poesia antiga pensada  de novo, rindo de uma estátua de brinquedo místico pintada de ouro, chá na mesa branca. King of May: America to Europe (1963-1965) Collected Poems 1947-1997 © 2006 Allen Ginsberg Trust (HarperCollins Publishers e-books) Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa
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Ao Corpo

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Entronizado em plástico, envolto em lã, coroado de diamantes, transportado em alumínio, calçado em borracha sintéctica, alimentado por aspargos, adorado por todos os animais, orelha puxada por um mantra eléctrico de rock, ácidas rosas químicas no nariz, observador de fábricas de ar de grandes narinas, cada greta da pele beijada por avós queridas, assim homem mulher criança são carne tenra tornam-se conscientemente genitais com  o tremor & rubor da substância adornada  com cabelo na virilha e no cérebro - barba de leão  e juventude ao lado da lareira. Zigzag Back Thru These States (1966-1967) Collected Poems 1947-1997 © 2006 Allen Ginsberg Trust (HarperCollins Publishers e-books) Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa  
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Atrás de Almas Mortas

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Ó América onde estás viajando em teu glorioso automóvel, cambaleando na estrada em direcção a que acidente no desfiladeiro profundo dos Montes Rochosos Ocidentais, ou correndo ao pôr do sol sobre a Golden Gate em direcção a que cidade selvagem  saltando com o jazz no Oceano Pacífico! Empty Mirror: Gates of Wrath (1947-1980) Collected Poems 1947-1997 © 2006 Allen Ginsberg Trust (HarperCollins Publishers e-books) Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa  
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